ALAS

                                                            parafraseando a Frida Khalo

Alas

        para qué 

                        las quiero

si tengo

               pies

para

               volar.

Presentación libro "NO ES LA DEPRESION SINO UN HORIZONTE QUE SE LEVANTA" de Diana Ferreyra

 

“NO ES LA DEPRESION, SINO UN HORIZONTE QUE SE LEVANTA” DE DIANA FERREYRA

 

I

Veinticuatro poemas con cuatro apartados que se conjugan en sus títulos, se hacen guiños de continuidad, de enlazamiento a veces lúdico, a veces llama que se enciende adolorida: “Reflejos noventeros Canibal…No es la depresión sino un horizonte que se levanta”; como un “no te claves en la textura ¡escucha!”.

"Otra vez la misericordia y sientes una quemadura en el pecho —ya no eres tú sino el retrato que quiso tu padre / tu madre / quien te ama— la radioterapia no ardía tan profundo. Buenismo // algo incómodo / pero sé que este dogma no romperá mis muros / alzaré horizontes / y tendré árboles para tocar las nubes y —si se puede— dormir en una constelación."

Diana Ferreyra hace uso de sus herramientas, de su lenguaje poético, de sus metáforas, de su transitar por diversos mundos y compartirlos porque así es su vibración: extensa, va encontrando ecos  que la reflejan y que la aman y que la duelen. De eso nos da cuenta en sus intensidades lingüísticas que develan su oficio en el campo de las letras, donde el verso fluye en ritmos y silencios indispensables.

"Soy la generación que perdió un brazo, ojos, que usa bastón para los vagones del metro, papá y mamá nos mentían. Decían: hay paz / hay dinero / y libros. Pero también fue la década del Prozac, (perdimos a Kurt Cobain) el final de la fría guerra; (el dólar es el símbolo universal) de la tercera dimensión; (la vida tiene plataformas) y diversas enfermedades. Empezamos a conocer el dolor."

La conmiseración no está en su poética ¡No! Aquí la fuerza de sus versos estremece por su contundencia.

"Yo fui maestra Pokémon en un día que aumentaron el precio de medicamentos & libros & cerraron las bibliotecas 14 por huelgas infinitas. Yo atrapaba seres de otro planeta cuando éramos los niños del milenio esperábamos viajar a Marte o a Venus para reencontrarnos con nuestros ancestros; & ansiábamos la cura del cáncer para que nuestros vecinos nos acompañaran a jugar en la calle. Yo quería un Wigglytuff para brincar en las nubes & la luna como conejo de la noche era el indicado el elegido como la felicidad se elige con un ojo cerrado & con la sorpresa en la madrugada."

La tarea de prologar esta obra de Diana Ferreyra es un abrir múltiples puertas, cada apartado va sorprendiendo ganando fuerza en este viaje por senderos de imágenes y metáforas que dan cabida a términos médicos: pregabalina,etc.

"No me salves la pregabalina hace lo suyo. No quiero tu consuelo he vomitado en los pasillos del hospital el mar me condena ¿qué puedes hacer por mí? Soy la segunda opción / plato / banquete / opción / caricia / B / no tienes por qué salvarme puedo lidiar con los espectros olores fétidos & con la sangre / también con el tramadol y el CBD puedo con la morfina y los espasmos el dolor tiene mi nombre No me salves no hace falta."

La poética de la escritora se nutre de su contexto interno y externo, lo estremece y embellece y nos lo comparte y se lo agradecemos. Diría que nos da pistas generacionales como cartas de navegación para adentrarnos en mundos heterogéneos donde la poesía sigue siendo la vía para decir, para versificar el tiempo, como lo hace ella.

"No quisiera contarte cómo hay murmullos que se despiden de mí ni cómo los gatos ahuyentan tus fantasmas Tú no me necesitas apenas puedes con tu espalda tu mente que es un cactus o con tu alma que es bipolar. No quisiera contarte pero yo misma 29 estoy edificando mis palabras de acero & mi cuerpo transparente. Otras personas te dirán cómo se levanta mi horizonte."

Se mira en el espejo de la hoja en blanco que la refleja y brotan los versos, las imágenes le brotan no desmesuradamente atropelladas, sino amorosamente depuradas y construidas, en ese hacer va encontrando la manera de decir de aquello que la vive. De aquello que le habla desde su propio ser donde su tiempo se conjuga en todos los tiempos verbales, donde la policromía de medicaciones, estudios radiológicos la han tomado de la mano para hacerla testigo para que diga de su existencia, la de ella y la de la materia que la trasmuta y la tiene y la destiene, donde el paralelismo de la existencia se hace poesía.

"Ojalá pudieras reconocer mi cuello cual torre de soles aparecen en primavera & otoño & germina en una concha de luz hay un olor a fuego & vainilla que desprende de mi cutis."

Ahí va la poeta en este viaje al arte infinito de las letras, no lo niega, lo mira de frente y de soslayo, le habla y le dice  de su ser, le va develando que el camino sonoro de versificar lo y ver sificar se es un horizonte que se levanta.

"Nadie me va a callar aunque la tierra devore mi intestino y me deja sin uñas / resucito en un pájaro después que las hormigas consuman mi piel. Nadie me va a callar aunque el cáncer golpee mi cadera / el polvo me construye / los cabellos y párpados crecen luego que encuentren mi cuerpo en una fosa de luz. Nadie me va a callar aunque K aparezca como lluvia y pierda el sentido de vivir / me convierto en su lágrima lo consuelo con una cobija de nubes. Nadie me va a callar aunque la soga decore mi cuello / y los coágulos broten en el pecho / caigo en una cama de flores y me levanto de las cuchillas empezar de cero no me es ajeno."

Margarita Vázquez Díaz

QUINCEO

 

Quinceo

azul atardecer

extenso

en mis ojos

Templo.

¡EL PAYASO!

 

¡EL PAYASO!

Margarita Vázquez Díaz

Se abre la puerta y entra “El Payaso Trifalguita”, es todo lo que alcanzo a leer en una caja negra rectangular (con pequeñas rueditas giratorias), que sube y coloca cerca de la puerta. Al fin que ya me voy a bajar. Dice. Dirigiéndose a todos y a nadie en especial. De igual manera saluda, extiende su mano enguantada, paga su pasaje; dice algo más, ahora si volteando a ver a todos los que vamos en la minúscula camioneta adaptada como transporte colectivo. Sólo yo le devuelvo la mirada y una sonrisa, los demás que no le habían perdido de vista se turban, de inmediato dirigen su vista a otro lado, simulan no haberlo visto, no haber notado su estrafalaria vestimenta y baúl rodante. Creo que no saben cómo abordar a un ser colorido salido de esta mañana.

“Trifalguita” es un payaso muy peculiar, no es un payaso común, o un “payasito de plaza”, se trata de un payaso que denota madurez, y movimientos ágiles; me percaté de ellos cuando subió su carga y su sonrisa amplia dibujada en su rostro alargado. Algunas canas en sus sienes y a lo largo de su pelo. Facciones delgadas, ojos claros denotan años en el oficio. Tal vez en circos.

¿Por qué optar por la payaseada Sr. Payaso? Le preguntaría si no nos separará la distancia, y porque dijo se bajaría pronto. ¿Payaso profesional? Es de mañana, seguramente va a una escuela. ¿A una fiesta infantil? No creo, no es fin de semana. Queda mejor la escuela, recomendado por ser buen payaso, y por su alto respeto a los niñ@s, nen@s y papás pueden estar seguros.

Sus brazos son fuertes, hablan de experiencias infinitas. Tal vez llegó a trabajar en un circo y trepó por cuerdas hasta alcanzar un trapecio… Mmmmmm o tal vez tuvo otro empleo menos mágico, menos aventurero… Mmmmmm y si estuvo en una oficina, atrapado observando las miserias y aciertos humanos día a día, cambiando de jefes altaneros mientras, mientras él permanecía volando, imaginando risas y sonrisas, colores y malabares, creciendo su vuelo con dedicación, hasta que llegó el momento en que le retiraron el empleo, y él estaba listo para el gran salto: la libertad. Por fin podía dedicarle tiempo a crear su personaje maravilloso, y salir con él a la calle, con una amplia sonrisa y una enorme nariz a un mundo de colores donde le esperaban los niños, raíz de todas las historias, de todos los tiempos.

En una curva “Triflaguita” pide bajar. Adiós señor payaso que le vaya muy bien (pienso). Parece que me escuchó. Gracias, me dice, y extiende su mano blanca.

ESCRIBO...

 ESCRIBO

EN ESTAS HORAS

DE SOL TREPIDANTE...

YO

ESCRIBO...

ILUMINADA.

Pintura: Claude Monet

RETORNO AL PAÍS DE LOS SUEÑOS

 

 

Cuando vine

a mi encuentro

cuando vine hacia mí

encontré que me esperaba

la niña que yo fui…

Nos abrazamos muy fuerte

nos dimos un beso

sonreímos ampliamente

y se difuminó.

Imagen; @Pinterest

DESCIFRANDO EL LABERINTO DEL FAUNO

                                                  Tánsito en espiral, Remedios Varo, 1962      

Aprendí a querer a algunos de mis hombres en su ausencia

me gustaba imaginarlos surcando mares

venciendo vientos…

Aprendí a hurgarlos y descubrirlos en sus objetos,

en sus muebles, en el olor de su ropa,

en sus papeles, en sus revistas,

en sus diarios, en sus libros…

Amaba esa calma esa quietud que la abstracción

me proporcionaba al adentrarme en sus mundos.

Cartas, mensajes, dedicatorias…

 

Así aconteció con los varones de la familia

cuya ausencia la mayor parte del día se hacía contundente

cuando retornaban por la tarde o la noche

a demandar atenciones con su sola presencia.

Yo siempre tenía oportunidad en algunos momentos del día para estar a solas  

y transitaba sus huellas para saberlos

trataba de descubrir qué me ligaba a ellos.

Así fue con mi abuelo

Así fue con mi padre

Así fue con mi hermano.

 

Con las mujeres de la familia era diferente

ellas siempre estaban presentes, aunque no estuvieran

su cercanía y complicidades amorosas se tejían muy de cerca o de lejos.

(mi hermano formaba parte de ese amor entrañable).

 

Así era

Así fue…

 

CORTAZAR Y SU CAPITULO 7

“Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mi para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.”.
“Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a ruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.”

Escuchaba embelesada ese “Capítulo 7” en una pequeña grabadora, insertado se encontraba el casete que mi amado me había regalado con una estremecedora dedicatoria… Estaba  tocando a mi amado, su entrepierna y su cabello rebelde… dibujaba su boca y una entrega de amante nocturna me envolvía…

¿Qué era eso que me causaba estremecimiento? Preguntaba ¿Esa prosa poética? ¿Lo que decía? ¿Cómo lo decía…? ¿Rememorarlo a él a través de ese audio?

Cortazar se incrustaba en mis oídos, después se extendía como lava candente por todo mi cuerpo, ya no era sólo su voz surgida de una dimensión erotizada que me tocaba, mis labios estallaban y el casete era repetido una y otra vez en una noche que vibraba. Y su mirada anhelante y su boca generosa, humedeciendo mi cuerpo entero y a mi corazón enrojecido que latía con intensidad. Era Cortazar, su voz lejana que se acercaba a mi búsqueda para dirigirla hacia él, a mi amado “por un azar que no buscaba comprender”.

Sólo un hombre que ama o ha amado con tal intensidad podía transmitir ese escalofrío, donde se conjuntaba un paralelismo entrañable de ese capítulo 7 y el otro, el que me había susurrado al oído que Cortazar era verídico, y yo volvía a ese embelesamiento con soberana voluntad pasional.

Antes de ese tiempo, todas las sugerencias para leer “Rayuela” de tal o cual manera, con instructivo a la mano más bien me habían distanciado.

“Arrimarse por donde se pueda” era la consigna lúdica de Cortazar, y me gustaba el juego de abrir páginas, saltarlas, leer fragmentos hasta que quedaba irremediablemente atrapada, entonces quería saber más de esa boca que libremente deseaba, y saber de su mirada en mi mirada; porque debía pasar por mis venas, saber del porqué de la Maga y Oliveira, del ¿por qué? que a mí me fuera surgiendo orgánicamente, para entablar ese diálogo con el autor a través de su obra, y no la de quien pretendía alinear mi intuición y coartar mis propios hallazgos.

“TORTUGAS Y CRONOPIOS”

“Ahora pasa que las tortugas son grandes admiradoras de la velocidad, como es natural. 
Las esperanzas lo saben, y no se preocupan.

Los famas lo saben, y se burlan.

Los cronopios lo saben, y cada vez que encuentran una tortuga, sacan la caja de tizas de colores y sobre la redonda pizarra de la tortuga dibujan una golondrina.”

Pero indiscutiblemente también estaban mis amigas y amigos argentinos de años atrás y de siempre, con su tono melancólico de sureños desterrados por un golpe militar.

Un conjunto de elementos guías que se encuentran en la espléndida obra de este Gato Mago me remitía irremediablemente a ellos, las noches de milongas y de mate, de pasta flora y pascualina, las noches de confidencias de su activismo político, las noches de estudio compartido, nos hermanamos con estos seres entrañables que siguen navegando con la bandera de ¡Hasta la victoria siempre!

Pero también lo encontré en la biblioteca de mi hermano que era un gran lector, me llegó a compartir alguna narración que lo había impactado: “El axolotl”. Me gustó la transmutación del personaje que observa y también es observado y absorbido hasta quedar sumergido en la pecera, con toda una carga de significados.

Ya en Morelia a mediados de los ochenta tuve un Deja vu al condolerme frente a la jaula de un hermoso tigre, “está atrapado, encerrado en una jaula, solo” me dije. El tigre a momentos me observaba, cuando su mirada se acentuó en intensidad, pude ver que al otro lado de esas rejas estaba yo, mientras él se paseaba tranquilo por su territorio, mostrando su esplendor de selva entera.

Seguramente eso es lo que me atrajo de inicio.

Pero también fue la presteza de María Luisa Puga, mi maestra inicial de narrativa ya estando en Morelia, que sabía ver cosas más allá de la lectura y nos forzaba a que nos introdujéramos en aquello que no aparecía, pero que ella sabía estaba en alguna parte del texto narrativo. Fue en esas que Cortazar siguió llegando a través de sus cuentos.

“Toco tu boca…..”

Aunque la voz de Cortazar (con esa G atravesada magníficamente en su garganta) le daba un tono diferente, ese acento en su habla creaba un fabuloso fgansesargentino me cimbraba.

Oliveira, Morelli… y la Maga… disertar a la manera en que Oliveira conminaba.

En “Rayuela”, los cíclopes son dioses en una lucha cuerpo a cuerpo, y la mitología del amor se despliega en ritos y formas que cuestionan la existencia, el juego que todos jugamos y, que inexorablemente se hace presente aun en momentos de agonía.

“Y me basta deshacerlo todo para recomenzar…”

Su voz de fondo como quien escucha una pieza musical me alentaba…
No lo leí en grupo, me habría gustado degustarlo de esa manera, en alguno de los 7 Talleres Literarios en los que me involucré, y debatir sobre los temas planteados en “Rayuela”, como un “Club de la Serpiente” paralelo.

<Basándose en una serie de notas sueltas, muchas veces contradictorias, el club dedujo que Morelli veía en la narrativa contemporánea un avance a la mal llamada abstracción. “La música pierde melodía, la pintura pierde anécdota, la novela pierde descripción” Wong, maestro en collages dialécticos sumaba aquí este pasaje: “La novela que nos interesa no es la que va colocando los personajes en la situación, sino la que instala la situación en los personajes. Con lo cual estos dejan de ser personajes para volverse personas. Hay como una extrapolación mediante la cual estos saltan hacia nosotros, o nosotros saltamos hacia ellos. El K de Kafka se llama como su lector, o al revés” Y a esto debía agregarse una nota bastante confusa donde Morelli tramaba un episodio en el que dejaría en blanco el nombre de los personajes, para que en cada caso esa supuesta abstracción se resolviera en una atribución hipotética.>

Me gustó la manera en que fue introducida “Rayuela” en mis sueños lúbricos, a partir de su capítulo 7, para fascinarme y explorar sus caminos literarios tan diversos, tan metafísicos, tan surrealistas y poéticos. Degustarlo para detenerse, para continuar, para perderse y volver a encontrar esos guiños interminables que nos encuentran con la sensibilidad y transparencia, de un ser que transita desde la distancia entre nosotros, los que ya lo sabemos a nuestro alcance a través de su obra.

FLOR Y CRONOPIO

“Un Cronopio encuentra una flor solitaria en medio de los campos. Primero la va a arrancar, pero piensa que es una crueldad inútil y se pone de rodillas a su lado y juega alegremente con la flor, a saber: le acaricia los pétalos, la sopla para que baile, zumba como una abeja, huele su perfume, y finalmente se acuesta debajo de la flor y se duerme envuelto en una

gran paz.

La flor piensa: «Es como una flor.» “.

LA CERTEZA DE LA LLUVIA

 

En 2016 tuve la oportunidad de coordinar un Taller de Poesía Oral (muy peculiar) con un grupo de mujeres en la comunidad indígena de Santa Fe de la Laguna. Les comparto está experiencia de tiempo y espacio conectada a la Tierra Tierra…

I

Comentarios al proceso del trabajo de las mujeres de Santa Fe de la Laguna, participantes en el Taller de Poesía Oral para participar en el “14 Premio Nezahualcóyotl de Literatura en Lenguas Mexicanas#, en el que tuve que tuve la oportunidad de estar muy de cerca de su proceso creativo. Y el cual culminó en una propuesta multimedia. Fue el broche de oro que daría fin a un ciclo de 28 años como Investigadora en la Unidad Regional Michoacán de Culturas Populares.

II

Saber de mujeres en un tiempo y espacio que les posibilitó conjuntar sus sensibilidades e intuiciones a partir de la lengua madre que les fue otorgada en el tiempo de los saberes de tierra y agua, de viento y fuego… otorga la certeza de un tiempo en que esta lluvia engrandece.

A lo largo de un mes fui testiga del proceso de creación de poesía oral de un grupo de mujeres (Olga Martha, Olivia, Lupita, Susana), integrantes del “Coro Tata Vasco” en la comunidad indígena purhépecha de Sta. Fe de la Laguna, a través de un “Taller Comunitario de Poesía Oral”.

Supieron hacia dónde iría lo que del taller surgiera (hacia el concurso del “14º Premio Nezahualcóyotl de literatura en lenguas mexicanas en Poesía Oral”, siempre y cuando ellas estuvieran de acuerdo.

Las resonancias del sonido de su propia lengua materna les iba dando elementos de construcción sonora, donde la inspiración se encontraba al alcance de su mano y de su voz: sonidos y visiones de ave, de viento, de lluvia y trueno. Entorno de ensueño arbolado y recién llovido, faldones brillantes de colores luminosos, torres pequeñas que resguardan los milagros y las veladoras; olores de leña, de hierbas, de árboles frondosos. La oralidad poética se manifestaba en su voz.

III

Creo que desde la primera sesión del Taller de Poesía Oral vislumbraron cuál sería el alcance de lo que realizarían, elaborando un mapa oral (del cual yo tomaba nota).

Pero ni aun así había visto cuál era su visión de lo que realizarían, fue hasta la 2ª o 3ra sesión que me di cuenta cuando Olga, una de las participantes más activa y propositivas, habló de la ceremonia (ritual) y el desplazamiento que harían. Era una puesta en escena lo que estaban proponiendo (???), me pregunté y les pregunté. Les volví a leer algunos puntos del manual que nos enviaron sobre el taller en donde se resaltaba a la oralidad como una prioridad, y a la creación de una poesía oral que no se desligara de sus propias raíces y tradición, y bla, bla, bla. Todo esto para participar en el “14º premio Nezahualcóyotl de literatura en lengua mexicana y poesía oral”.

Ellas escuchaban silenciosas para estallar en carcajadas jocosas: “¿sólo eso es lo que quieren? pues nosotras ya vamos más adelantadas”, dijeron.

III

No obstante, reconocieron que el poema oral les brotaba fluidamente (Lupita Dimas transcribía en su lengua materna lo que iban aportando todas). Cuando estuvo terminado el poema venía otra parte del proceso: leer en su propia lengua para hacer la grabación del poema colectivo que habían creado. Fue ahí que reconocieron que era otra cosa leerlo[1], que les costaba un poco de trabajo pero que lo repasarían en su casa para el día que se llevara a cabo la grabación final.

Días antes de la grabación nos reuníamos para acordar detalles, pero la concepción final fue toda una sorpresa al ver el conjunto del mapa que se habían imaginado en el inicio del taller. Y sí, comprobé que en cuestión de su lengua madre, de sus costumbres, resonancias ancestrales y creatividad ellas iban más adelante.

Palpé un proceso de oralitura entrañable, pude constatar en carne propia que la lengua materna en Santa Fe de la Laguna tiene larga vida, porque ahí todas y todos hablan purhépecha. Desde el más pequeño, hasta los muchachos y muchachas que laboran o estudian y retornan a su lugar de origen. En la combi, en el camión, en la tienda, en la taquería, en la calle, en la pequeña placita, en la iglesia, en sus festividades tradicionales, en todo palpé un ambiente de fiesta.

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[1] Por comentarios de las participantes nos mencionaron que son hablantes del purhépecha como lengua materna, pero que nunca habían aprendido a leerlo y escribirlo (la mayoría de ellas) Su aprendizaje de lecto- escritura fue del español.

 

 

Canción a Concha Michel

 

Señora Concha Michel

de largas trenzas color de tiempo

quisiera cantarle a la voz profunda

que surge de su garganta

y también al arcoíris

conque se viste usted.

 

Señora Concha Michel

apenitas si la conozco

y ya me tiene intrigada

el no verla por las tardes

¡tomando café!

 

Con sus ojos color cielo

¡tomando café!

 

Arcoíris en el cuerpo

¡tomando café!

 

Voz profunda en su garganta

¡tomando café!

 

Concha color de nácar

¡tomando café!

 

UN GRAN SALTO Y DE RETORNO AL CIELO

 

Chiquiño rayito de luz

sol suave

amoroso

de ojos verdes

y pelaje de arena

¿hasta qué dimensiones

extraordinarias te llevaba tu mirada

cuando se metía por un punto preciso de la barda del jardín?

Yo lo único extraordinario

que veía era tu mirada atenta

tus ojos verdes que parecían no perder detalle

¿o acaso meditabas hermano extraordinario?

Gato magnífico

felino maestro del más acá

cuanto cariño me brindaste

cuánto cariño te brindé

¿Recuerdas cuando

caíste del cielo?

Seguramente en tus correrías de gato joven

tropezaste con una nube, ave o avión

que destanteó tu vuelo;

yo me encontraba arreglando algo en el jardín y tú llegaste.

Te arrojé agua con la mano para que te fueras

pero noté que no podías emprender la huida

una de tus patas delanteras no te respondía

parecía zafada…

Te calme

(nos calmamos)

y pude cargarte para observarte más de cerca.

Te llevé con el Dr. Luis, el médico veterinario

de hace tiempo

te revisó cuidadosamente

dispuso sacar una radiografía

y ahí apareció tu pata fuera de su sitio.

Realizó pases mágicos junto con sus ayudantes

la inmovilizó y te tuviste que quedar en casa irremediablemente

la trajiste inmóvil por un tiempo;

mientras tanto ibas conociendo a los otros tres integrantes

de mi familia gatuna.

¿Ya me habías escogido para caer aquí y no en otra casa

Chiquiño amado?

Gato pelo del desierto

de cierto es que llegaste de tierras lejanas

tus ojos verdes de mirada profunda e intensa

te delataban

eras un gato joven aventurero ya no un cachorro.

Enseñaste a Mía a mantener una pata en el agua

mientras saciaba su sed.

También aprendió de ti a mojar una de sus patas en leche

deslizándola como si fuera un cuenco

y así lamer unas gotas.

Complicado para ustedes

por las almohadillas que tienen en las patas

y sin embargo lograban paladear unas dulces gotas de leche…

Y pasó el tiempo Chiquiño de saltos vuelos

otros gatos llegaron y se fueron

otros murieron

de esa suma y resta gatuna fuimos testigos…

Pasó más tiempo y llegó el tiempo de tu partida

poco a poco fuiste dejando de beber agua que era tu delirio

te tuve que dar suero con jeringa para que no te deshidrataras

después dejaste de comer;

incluso te acercaba tus golosinas favoritas:

algún pedacito de jamón pollo o pescado, pero nada;

entonces te molía tu comida y me ayudaba con una jeringa para dártela.

Tú tratabas de darme ánimos para que no me preocupara

y hacías intentos acercándote a tu plato, pero sin comer.

La doctora, recomendó suplemento vitamínico

y hubo que dártelo con la famosa jeringa para que no te debilitaras

pero ya no querías nada, estabas harto…

Te hablaba, te acariciaba, te cepillaba y limpiaba tu pelo

te sacaba al sol

pero sólo deseabas dormir.

Colocaba tus cobijas en un sillón

y te extendías cuando largo eras y dormías, dormías;

de vez en vez abrías tus bellos ojos

observando mis tareas

y el trajín de tus hermanos gatunos.

Estuve expectante

te sacaba cada tanto al jardín, cercano al sol que tanto amabas

pero a medianoche noté más inquietud en ti.

Te envolví

te abracé

te hable

te canté

te acaricié suavemente

te di infinidad de veces las gracias

sin arrebatos.

“No temas irte mi felino hermoso

ve a donde tengas que ir…”

Acomodaste la mirada con tranquilidad gatuna

con los ojos serenos, y tus orejas-radares, altas y atentas.

Penetraste en esa dimensión que tanto observabas

para dar el gran salto e ir más, más lejos

y partiste…

Moriste en el primer verano pandémico

en época de lluvia intensa como tú.

Al día siguiente cuando cremaban tu cuerpecito ya enflaquecido

cayó un gran chubasco, chubasqueando mi alma también…

Ahora sólo tengo que extender la mano

cuando un rayo de sol entre por mi casa

para sentir tu calidez.

Imagen: "Mirada Gatuna", Adriana Azzolina Pinturas

 

Amada Estructura

 

Los huesos traen el frío de las montañas más altas

de los mares esplendorosos más profundos.

El frío es río que recorre la osamenta entera

para eternizarla…

El frío castañea los dientes

traspasa la carne

se mete en la médula

hasta nuestro tuétano

entonces hace visibles nuestros huesos

ahí están

sosteniendo la estructura que somos…

Andamios y través se conectan

embonaje perfecto

para no desmoronarnos

como arena del desierto…

Pero también es verídico

que los huesos son aéreos

nos elevan

nos transportan

nos hacen girar

para saber de su existencia.

Imagen: Luna Monreal, del Mural Gráfico Colectivo "A Un Año de la Pandemia".

DIMENSIONES PARALELAS

 

                             

I

Cuatro seres luminosos

abren una puerta de madera

para entrar a otra dimensión…

a esta

donde me encuentro yo.

II

Dimensiones paralelas

permiten transitar los lugares de siempre

con altura infinita

donde la música de las esferas

transmitida por poetas inconmensurables

vibran y estremecen estructuras de concreto

para derribarlas y ponerlas horizontalmente

a la altura de la tierra.

III

Esas dimensiones están lloviendo

Y yo, viendo…

 

 Imagen:  wallhere.com

Los Pasos de la Tierra

 

                                                                     En mi cabeza cada cabello piensa una cosa...

                                                                                                                           Huidobro

Como víboras

como serpientes

como hojas de árbol

se  mueven

se mecen

se incendian

hacia arriba.

Luz intensa

electrificada

descarga de mil voltios

voltea mi cabeza

la tensa

hacia a un lado

hacia el otro...

Norte

Sur

Este

¿o este?

Duele mirar hacia abajo

duele mirar las heridas abiertas de la tierra

pero resulta necesario

palpar la tierra

caminar la tierra

observar la manera

en que va recogiendo sus pasos

para guardarlos en un féretro.

Necesario ser su pararrayos

durante un rato

durante un tiempo

y amarla con todas sus contradicciones...

Y ahora respirar

y retornarle

su intensidad electrificada.

Imagen: Le Grand Adieu. Leonora Carrington

pinteres.com.mx

El sapo y la luna

 

                                            steemit.com

Cuando se agazapa el sapo

Cuando no salta

Cuando se esconde de la luna

Y su canto voluminoso

No se escucha

El sapo medita

Sobre su salto

Sobre su luna

Sobre su canto voluminoso.

Cuando se agazapa la luna

Cuando no salta junto al sapo

Cuando se esconde de ella misma

Y su canto de luz

No se escucha

Medita el mundo en espera del salto de la luna

Y el brillo nocturno del sapo.